第41章 刺刀训练(第1/3页)
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一九三八年,十一月,下旬。
煤窑里的空气,仿佛凝固的冰块。
林远山缓缓地,将那支刻着“北村”二字的三八式步枪,举到了胸前。
他吸气。
“哈!”
他猛地弓步,刺出。
枪尖,精准地停在了一根悬挂的、细小的钟乳石尖端,相距……不足一寸。
但他握枪的左手,却因为用力过猛,牵动了右肋那刚刚愈合的旧伤。
“嘶……”
他痛得闷哼一声,放下了枪。
一个月了。
白鹿用她那双神奇的手,硬是把他从“废人”的边缘拉了回来。断裂的肋骨已经长合,虽然在阴雨天依旧会发出抗议的钝痛,但他……能动了。
能动,就意味着“耻辱”的开始。
他忘不了。
忘不了在“秋收保卫战”中,那三个日本兵在二十米外,狞笑着冲过来的脸。
忘不了他像个废物一样,在地上翻滚,只能拔出那把可怜的剥皮刀。
忘不了陈虎那如同天神下凡般的怒吼,和他那句——
“老子就知道!你这缩头乌“龟的‘神枪手’,一被人近身,就是个废物!”
他,林远山,一个顶尖的猎人,一个自诩的“狙击手”,他的“死穴”,是二十米。
这一个月,他脑子里反复回响的,不是北村的枪声,也不是陈光的弹道表。
而是白鹿那句,在黄昏时,轻得像风一样的低语:
“……也许,我……看不到那一天。”
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